Ноябрьское тепло

Я в ворохе мыслей неспешно тону,
С беспокойством мешаю отчаяние,
Прошлую нежность уже не верну,
И грузом висит обещание.

Под страхом потери ломается честность
И лживо звучат слова
О желанье хранить бесконечно верность,
Говоря, что любовь будет вечно жива.

Потерялась в догадках, кто больше соглал.
Может с самого первого дня
Я врала о любви, след которой пропал
Еще в первый рассвет ноября?

Может ты пошутил, что влюбился в меня?
Или я соврала, что любила тебя.

Ты - нежность первых весенних лучей
И трепет касаний, ласковых слов.
Ты словно тепло моих летних дней,
Тепло твоих рук и моих стихов.

Ты - шрамы на коже, боль прошлой зимы,
Разбитое сердце и ночи без сна.
Но холод суровой февральской тьмы
Легко ты развеил, будто весна.

Лишь пара мгновений - и вот я опять
Пишу про твой хвойный оттенок глаз,
Про желание нежно тебя обнимать,
Повторять, что люблю, миллионы раз.

Ты снова эскиз, карандашный набросок,
В который хочу я добавить цвета,
Чтобы сотни линий и ярких полосок
Навечно оставили мне тебя.

Пусть даже вечность - это не много,
Прошу, лишь останься со мной ненадолго.

С годами по ветру развеется грусть,
И светлою станет печаль.
Забудется взгляд твой зеленый, и пусть
Мне забудется этот февраль.

Но никак не смолкнет твой голос,
Не забудется смех и глаза,
Твои руки с россыпью полос
И царапин, следов от кота.

Исчезнут стихи и строки,
Где ты отражён был навек;
Слова эти пусть жестоки,
А испарится в годах человек!

Но майской ночью я напишу тебе сонет,
Зная, что с весной исчезнешь и ты, мой Рассвет.

Я безнадёжно влюблён
И смеюсь сам над собой,
Ведь даже мой стих окрылён
Всё той же любовью больной.

Со днями сотрётся портрет,
Где образ твой был намечен,
И также исчезнет сонет,
В чьих строках, казалось, ты вечен.

А до тех пор я просто влюблён
В стихи, где омут твоих глаз отражён.

Так странно, что родился в ноябре
Ты, будучи прекрасным, словно свет.
Не снег, сияющий в морозном серебре,
А жаркий, летний, солнечный рассвет.

Ты — нежная прохлада вечеров
И лёгкое ветров прикосновенье.
В пору коротких мимолетных снов
С тобой сравнимо утра наступленье.

Темнеющий под солнцем хвойный лес,
И свежесть, и свобода тишины,
И красота безоблачных небес —
Всё, что прекрасно для меня, всё — ты.

Безумно ласковый, горячий, летний день.
Ты — та пора, когда цветет сирень.

Хочу я поцелуями усыпать твоё тело,
В набросках карандашных образ отразить.
И прикасаться осторожно и несмело,
Как будто опасаясь невзначай разбить.

Хочу ладонью ощущать твое тепло
И с трепетом мгновения хранить,
Исцеловать от головы до стоп тебя всего
И просто бережно, отчаянно любить.

Хочу смотреть в оттенок хвойный твоих глаз,
В волненьи слушая твой чудный голос,
И губ касаться сколько пожелаю раз,
Наблюдая в темном взгляде космос.

Как звезды, утопающие в тьме ночной,
Недосягаем ты, но в мыслях навсегда со мной.

Ты будто теплый морской бриз,
Обжигающе горячий берег из песка,
Ты нежен, как карандашом написанный эскиз,
И так же легок, как плывущие по небу облака.

Ты мимолетен, словно солнце в зимний день,
Лишь на короткое мгновение согреваешь,
И исчезаешь так бесшумно, будто тень,
Бесследно от меня ты ускользаешь.

И ты как в пасмурные дни гроза,
Когда над городом звучит плачь небосвода,
Безпрерывное стакатто, песнь дождя,
Когда рыдает и грустит погода.

И в эти дни, когда свинцом налиты небеса,
Я думаю, как чудно было бы обнять тебя.

Ты прекрасен, как чернеющий небесный свод,
Обрамленный снежными макушками высоких гор.
Как мириады бесконечных звёзд,
Влекущие к себе плененный красотою взор.

Твой голос восхитителен, как шумный танец волн,
Как бездна океанская темны глаза.
Ты пленителен как долгий летний сон,
Как отраженные во взгляде небеса.

Ты словно стих, который написал поэт,
Безумно полюбивший музыку штормов.
Тебя как будто бы творил эстет,
Что начитался о любви стихов.

Так безнадёжна и бессмысленна эта любовь,
Что с горечью пишу сонеты, вновь и вновь.